Cuidado, se me ha colado un niño en la agenda

Hay algo que no funciona en las cabezas pensantes de las altas esferas. Esos que deciden sobre calendarios laborales y escolares. Sobre horarios de entrada y salida, reuniones de padres de alumnos y reuniones de seguimiento de proyectos. Esos cerebros clarividentes que creyeron ser muy inteligentes cuando idearon este sistema en el que andamos inmersos.

Es muy normal que colegios y oficinas empiecen a la misma hora. Las nueve de la mañana. A quien se le ocurrió semejante cosa pensaba claramente con la cabeza (de ajos) cuando lo ideó. Según él, porque una mujer dudo que fuera, o los niños deberían ir solos al cole desde los 3 años o los padres y madres llegar tarde todos los días jugándose el pellejo por la carretera. O, menos mal que también alguien pensó en ello, llamamos a los abuelos, pagamos una persona que los acerque o les llevamos a ese invento llamado los Primeros de la mañana. Hordas de niños dormidos que toman su vaso de leche con nata asquerosa más galletas en el colegio y a las 8:15 de la mañana ya están pegando saltos en el patio. Todo muy normal.

Al igual que es muy lógico que los coles (públicos) acaben a las 16 horas y los horarios de oficina se extiendan hasta las 18 horas habitualmente. O eres funcionario, o ama/o de casa, o te escapas de la ofi antes y sigues currando desde el salón (si te dejan), o estás en el paro o de nuevo tiras de abuelos/vecinos/tíos/asistentas/au pairs o el sursum corda. Todo muy lógico.

Los padres y madres que tenemos la suerte de trabajar, temblamos cada vez que nos llega el menú del comedor mensual con unas letras que dicen: Bank holiday, en inglés por aquello del bilingüismo. Que menos mal que nosotros nos quedamos con esta palabra cuando estudiamos. Aun así, un viernes de Dolores (el que va antes de Semana Santa) mi hija de 3 años y yo aparecimos en la puerta del cole creyendo que habíamos despertado en uno de esos sueños en los que ha ocurrido algo terrible y la humanidad ha desaparecido.

También se nos cae el alma a los pies cuando vemos esa circular de Tutoría avisando de una inminente reunión a las 12:30 de la mañana, hora muy práctica y perfectamente comprensible para nuestros jefes. Pedirte tres mañanas mínimo por hijo al año para ir a la reu del cole es algo totalmente entendible, que no causa ningún tipo de estupor en la empresa. Tú lo pides y sanseacabó. Nadie te mira mal ni te obliga a recuperar esas horas después con intereses. Y si no vas, alegando que tienes mucho trabajo, no te preocupes. El profesor o profesora de tu hijo te entenderá perfectamente y hará todo lo posible porque la información te llegue a casa. JA. Y un cajón de pato.

Llega el verano y, tras haber hecho de funambulista en Navidades y Semana Santa más las fiestas de guardar… eso… que… ¡LLEGA EL VERANO! Este momento, junto al mes del cumpleaños de mis hijas, es el periodo del año que más cerca estoy de hacerme ermitaña y mudarme a Las Alpujarras.

Primero cuadra las vacaciones en el trabajo y encájalas como puedas con las de Marío. Después haz lo propio con las de tus hermanos y padres para coincidir unos diítas juntos en alguna parte. Cuando ya has conseguido tamaña proeza, rómpete los sesos o el bolsillo para “colocar” a las nenas de alguna manera. Que nadie piense que considero a las niñas un estorbo ni nada similar ni, por supuesto, que me gustaría que los colegios no cerraran en vacaciones (¿o sí?). Es que literalmente has de colocarlas, dejarlas en un sitio adecuado, donde las cuiden y las entretengan mientras tú te pasas el día de reunión en reunión, escribiendo mails, redactando informes, visitando clientes. Esas cosas importantes de mayores.

Una de dos. O tienes un pastón que te pasas y te pides una excedencia en verano o, en su defecto, te permites el lujo de llevarlas a chupendilerendis campamentos donde parece, por lo que cuestan, que les cocina el Bulli y les da clase Ara Malikian. O intentas por todos los medios encontrar una solución razonable a los casi dos meses de asueto en los que tú no tendrás vacaciones y ellos sí.

No voy a enumerar todas las opciones posibles porque ya lo hizo mi admirado Moi de Mis dos Monstruitos aquí. Tan sólo quiero dejar constancia de las dos mejores que he encontrado yo, por si a alguien le sirven de ayuda y le inspiran, aunque ya será para el año que viene dadas las fechas, lo siento, se me ha pegado el arroz de esta entrada:

1. Campamentos urbanos del Ayuntamiento de Madrid o también llamados Centros abiertos.

2. Contratar una au pair.

Sobre la primera opción, obviamente sólo apta para madrileños aunque creo que existen iniciativas similares en otros lugares, tengo mucho que decir. Desde que los descubrí hace cuatro años hasta hoy han cambiado mucho y no precisamente para bien. El príncipe se convirtió en rana por arte de crisis, recortes, caradura o llámalo equis. Aun así, sigue siendo una de las posibilidades menos mala.

Se trata de una iniciativa organizada por el Consistorio de la capital que tiene lugar en algunos colegios públicos en verano y vacaciones en general. Los niños disfrutan de varias actividades preparadas para su divertimento, muy bien organizadas, con monitores de tiempo libre que les cuidan y animan en sus juegos e iniciativas. Tienen comedor y servicio de desayuno. En horario de 7:30 a 15:30. A veces hacen excursiones y van a la piscina una vez por semana. Encima, el año pasado eran bilingües. Lo mejor de todo era el precio. Costaban una media de unos 50 euros la quincena, es decir, se pagaba la comida de comedor únicamente. 

Era un auténtico privilegio optar a una plaza. En años anteriores se hacía un sorteo de una letra y, a partir de la misma y hasta cubrir las plazas, entraban todos los niños cuyo apellido comenzara por dicha letra y siguientes. Durante tres años tuvimos la suerte de que admitieran a las niñas. Los dos primeros sólo a la mayor, porque la peque iba a la escuela infantil todavía.

Este año, algún gurú del Ayuntamiento tuvo la brillante idea de modificar el procedimiento. Primero, informatizó todo. Esto que, a priori parece una idea fabulosa, fue un auténtico infierno. Imposible para muchas familias solicitar plaza por Internet, había un error en el sistema que impedía avanzar llegados al último paso del formulario. Que digo yo que ya se podía haber fastidiado el invento al principio y nos ahorrábamos un tiempecito.

Por teléfono nosotros tampoco tuvimos suerte. Después de varias llamadas durante diferentes días, una chica muy maja del 010 me comentó que había un error de censo en mis datos. Al parecer mis hijas figuraban empadronadas en casa solas. Y nosotros también solos, por separado. Éramos un matrimonio sin hijas y ellas dos niñas que vivían por su cuenta, en la misma casa. Raro, raro, raro. 

Total que había que ir en persona a solucionar el entuerto y para ello pedir cita previa. El único sitio en el que me daban la cita antes de expirar el plazo de solicitud era atomarporichi de mi casa o mi trabajo y a una hora intempestiva. 

Allá que me fui para que la simpática funcionaria me contara que el error no era algo que ella pudiera solucionar, que lo llevaban desde informática, que es un departamento que sólo trabaja de mañanas y ya hasta el día siguiente, que era el último, no se podía hacer nada. 

Los eficientes técnicos informáticos finalmente solucionaron el despropósito de dos menores independizadas antes de tiempo y una teleoperadora del 010 me llamó para darme de alta a las niñas por fin, con tan mala memoria que olvidó darme el número de expediente, un número importantísimo que definía la diferencia entre obtener plaza y no.

Antes, el sistema para comunicarnos si nos aceptaban o no era la publicación de unas listas larguísimas con los nombres y apellidos de todos los niños admitidos. Fácil y transparente. Ahora, la novedad consiste en que te envían un SMS a tu móvil para decirte si sí o si no. En ningún sitio se publican listas ni nada similar. Y si el SMS no te llega, tienes que llamar a preguntar. 

Cuando llamas te piden el importantísimo número de expediente que la amable señora se olvidó de darte y vuelta al lío. “Tiene usted que ir en persona al Ayuntamiento”. Y allá que vuelvo a pisotear a Dukan comiendo un bocata delante del ordenador y me presento a la hora de la siesta en la Oficina Municipal. “Por favor, su número de expediente”. Perdóname bonita, me repito para mis adentros ... esto ... ¿qué acabo de decir? “Ah pues si no lo tiene, llame al 010 para pedirlo”. Salí de allí con ganas de cortarme las venas mientras buscaba la cámara oculta, y en esas estaba que me calló un chaparrón del quince y me quedé hecha una sopa. Esto no es relevante, lo cuento para añadir dramatismo a la historia.

Tras unas cuantas llamadas y cabreos más, me comunican que no ha habido suerte y este año no habrá centros abiertos. para mis churumbelas. Y yo me pregunto, ¿no reservan plazas para casos como el mío como premio a la paciencia y a la superación de obstáculos? Claro que, casi mejor que no. Este año, sin mediar explicación y sin que nadie se haya rasgado las vestiduras, el precio por una quincena de julio es de 124 euros por niña, un 150% más que el año pasado. A alguien se le ha ido la pinza más de la cuenta.

Así que, menos mal que tuve la brillante idea de buscar una au pair. Historia que también tiene su miga, pero que dejo para otro post porque este ya se me ha vuelto a ir de las manos.

¡Feliz verano!