La ladrona de secretos

La primera vez que robó un secreto sintió un cosquilleo en el estómago que interpretó como algo bueno. Una sensación de felicidad inmediata, como cuando compras esos zapatos que tienen tu nombre en el escaparate desde el inicio de temporada. O das cuenta de un bocadillo con pan caliente y nocilla. O tomas el primer sorbo de coca cola bien fría en una tarde calurosa de verano.

Así que pensó que sería buena idea seguir haciéndolo y decidió convertirse oficialmente en ladrona. Para poder llevar a cabo su plan de forma efectiva, tuvo que aprender a transmutarse. Robar sus tesoros sin levantar sospechas requería de la adopción de formas diversas. Unos días aparecía vestida de sinceridad, otros de amiga del alma, las más de las veces de botella de ginebra y hasta hubo una vez que tuvo que vestirse de sacerdote, disimulando su feminidad para no ser descubierta.

Pronto su casa se llenó de secretos que pesaban toneladas.

Como el de la niña que prefería ser niño.

Como el del chaval que había empezado a drogarse.

Como el de la amiga que odiaba profundamente a su mejor amigo.

Como el del hombre casado que fantaseaba con otras mujeres.

Como el de la niña que no se atrevía a contar lo que le hacía su tío en aquel cuarto.

Como el de la madre que añoraba ser no madre.

Como el de la adolescente que quedó embarazada.



Lo prohibido, lo vergonzoso, lo temible, lo inconfesable. Cosas que la gente guardaba muy escondidas. A salvo de los juicios. A salvo de los otros. Pero no a salvo de sí mismos.

Cuando la ladrona robaba un secreto, su dueño sentía como si flotara por el espacio como una astronauta o buceara desnudo en el mar.

Qué paz.

Qué libertad.