Despechada

(Microcuento de ficción basado on a true story)

Me han dejado. Así, sin más y sin despedirse. Decía que yo no era lo suficientemente buena para él, que le costaba un esfuerzo cada vez más grande convivir conmigo, y que no podía permitirse estar al lado de alguien como yo. Al principio todo era felicidad. Todo el día estábamos celebrando, solos o en compañía de amigos, era como estar siempre de vacaciones. Tomábamos el sol en la terraza, mi rincón favorito. Cocinábamos pizzas caseras mientras bebíamos cerveza. Dormíamos en el sofá hasta las tantas mientras veíamos la tele. Había algo parecido al amor entre nosotros. Se preocupaba por mí, me cuidaba, a veces incluso me regalaba flores. Hasta que fue pasando el tiempo y llegó la rutina y la crisis. Se quedó sin trabajo Empezamos a pasar demasiado tiempo juntos.  La falta de dinero se convirtió en un enorme problema que terminó con nuestra idílica historia. Lo peor fue cuando empezó a odiarme y a decir en voz alta que no me soportaba. Que la peor decisión de su vida fue irse a vivir conmigo y que estaba deseando librarse de mí, esa losa que le aplastaba. Así que el día que el banco le llamó y le dijo que le habían concedido la dación en pago asistí con tristeza al principio del fin. En pocos días se marchó y me dejó por otra. Se mudó y me dejó sola y vacía, esperando a que el banco me alquile o me venda al mejor postor.

A contracorriente

Hace poco me dijo un amigo: "¿y cómo te ha dado por escribir un blog personal ahora, que la gente está dejando de escribirlos?". Pues no me lo había planteado la verdad. En realidad he vuelto a escribir por necesidad. Es algo que siempre he sentido, desde bien pequeña. Empecé haciéndolo en los cuadernos que mi abuela me compraba en la papelería INSA cuando íbamos al mercado de los martes en mi pueblo los días que no había cole. Y en las redacciones que las monjas nos pedían en clase de lengua. Lo de escribir poesía vino a los 14 años, cuando mi primer amor me dejó tirada como una colilla. Eran poemas de esos muy cursis, en los que amor rimaba con dolor y cosas por el estilo, que me adentraron en un mundo fascinante que me atrapó para siempre. Eso de poder decir cosas sin decirlas, en clave poética, fue para mí un gran descubrimiento que me cambió la vida (la interior, se entiende).

Así que cuando aparecieron los blogs me dije, "esta es la mía" y no abrí uno, no. Abrí dos. En uno de ellos quise contar mi aventura de la adopción de mi segunda hija y en el otro, creado a pachas con mi amiga Cris, escribía (y escribo) algo que pretendían ser poemas o algo parecido. Fui bastante activa en ambos blogs durante un tiempo. Después, cuando L. E. llegó a mi vida, todo se revolucionó y dejé de escribir.

Fui víctima de un enorme bloqueo mental. Empecé a creer que a mis hijas no les gustaría que contara sus cosas por internet a todo quisqui. Que a los headhunters no les molaría una tía que aireaba su vida privada y que encima tenía dos hijas (inocente soy, todavía creyendo en que un headhunter llegará y me ofrecerá el trabajo de mis sueños, jejeje). Que la gente sabía mucho de mí y yo nada de ellos. Me entró la paranoia, vamos. Y se me fue totalmente la inspiración también para El arte es libre. Dejé de escribir incluso en mis múltiples libretas inacabadas. Llegó la crisis, la económica, para más inri, y mi cabeza estaba más pendiente de llegar a fin de mes que de juntar palabras con sentido. Así que abandoné la blogosfera de forma fulminante. No sólo dejé de escribir, también dejé de leer a todas mis colegas blogueras que fueron tan importantes para mí en todo mi proceso adoptivo. Ni siquiera las felicité cuando por fin fueron asignadas, ni me enteré de su juicio, su viaje o su encuentro. Me convertí es una descastada :( No sabéis lo culpable que me he sentido por esto y lo que lo siento. Sé que a muchas otras también os pasó algo parecido al llegar vuestro hijo. Es que de repente todo lo demás pasa a un segundo plano.

Cuando en 2007 empecé a escribir el blog de la adopción de L.E. era una de las primeras que escribían sobre maternidad y adopción en España, que no de las pocas, pues éramos bastantes por aquel entonces. Sin embargo, no era nada comparado con lo que hay ahora. Madre del Amor Hermoso. En Madresfera dicen que tienen registrados casi 900 blogs sobre maternidad/paternidad en este (bendito) país. Y no están todos los que son. Ahora pretendo escribir de más cosas, de las cosas que me interesan en general, no sólo de maternidad, biológica o adoptiva, sino de igualdad, de arte, de tecnología, de sentimientos, de cuentos y eventos, de libros, música, series, cine y de cualquier otra cosa que me apetezca. Que para eso es un blog personal.

Puede que llegue tarde, cuando ya no están de moda ni los blogs ni las redes sociales (dicen que facebook está de capa caída). Sin embargo, es lo que me apetece hacer y me siento tan bien escribiendo que espero no dejarlo nunca más. A pesar de que a veces una se siente una hormiguita en medio de la selva amazónica y se pregunta : ¿para qué?, ¿qué puedo aportar yo a este universo blogosférico? ¿cómo puedo hacer que la gente me lea y me siga? y, puestos a hacerse preguntas ¿quiero realmente que la gente me lea y me siga? ¿por qué? Con la pereza que debe dar eso de tener miles de seguidores en twitter esperando a que escribas para publicar ávidos sus comentarios halagadores ;-)

Estas cosas me pregunto un lunes después de unas fantásticas vacaciones de Semana Santa... cuánto echo de menos el calorcito murciano y la ensaladilla... deseando volver en verano.

Hoy estoy triste

Hoy estoy de vacaciones, llevo ya cinco días. Esta noche me reencuentro con mi santo, que se ha quedado en Madrid currando. Estoy pasando unos momentos muy agradables y muy a gustico en casa de mis padres, viendo a parte de mi familia, en especial viendo a mis sobrinas. Me quedan aún 4,5 jornadas más de vacas. Por todo ello debería estar feliz y lo estaba. Hasta que dos grandes sombras han venido a fastidiar esta felicidad presupuesta.

Una de ellas fue ayer, cuando un niño de mi familia llamó negra y mora a mi hija negra que no mora. En principio no ha dicho nada malo, en todo caso, erróneo, pues mi hija es negra como el tizón, sí, sin embargo proviene del Cuerno de África y no de Marruecos. El problema no es lo que se dice sino el cómo se dice. Yo no estaba delante (gracias a Dios porque mi reacción hubiera sido imprevisible) pero sí estaban mi hija mayor y mi sobrina adolescente, y lo que es peor, estaba mi hija negra. El tono fue despectivo, acompañado de risitas del tipo "me estoy riendo de ti en tu cara". Aún estoy asumiéndolo y pensando cómo afrontarlo. No sé si hablar con sus padres. No sé si hablar con el niño ni qué decirle. Lo que sé es que, siguiendo el consejo de mi amiga Merce, hablaré con mi hija, para que ella me cuente lo que siente y para hacerle ver que no debe hacer caso a estupideces de ese estilo. A mí me parece realmente increíble que los niños no aprendan tolerancia e igualdad en el colegio. Me parece mucho más importante que aprender matemáticas.

El otro motivo por el que estoy muy triste es por lo que he leído hoy en el muro de Facebook de otra amiga, Encarni, una mamá de otra niña negra y etíope como la mía. Habla de un artículo escrito por el archiconocido escritor Juan José Millás, al que curiosamente empecé a seguir en Twitter el otro día. No es mi escritor favorito, sin embargo, me gustan algunas cosas que escribe. Excepto lo que se le ocurrió decir acerca de una foto de unos niños negros en unas cajas. Me parece vergonzoso e irresponsable que alguien de tal categoría, con capacidad de llegar a tantas personas, se permita el "lujo" de hablar sin pensar o, lo que es peor, lo piense y aún así, lo escriba. Encarni me ha dado permiso para reproducir su escrito, y allá voy. Millás por favor, supongo que no leerás mi blog pero, si en algún momento te llegara este post, te pido que recapacites y escribas algo para enmendar tu error.

A partir de ahora las palabras son de Encarni:

Ayer día lluvioso como los que estamos teniendo estas últimas semanas del mes de marzo, estuvimos pasando un "bonito día" con  varios amigos. dos de ellos que como yo son padres de niños adoptados. Cuando estábamos charlando en la larga y agradable sobremesa que nos pudimos dedicar mientras las tres pequeñajas jugaban sin "casi" molestar a los demás comensales, Teresa nos comentó que había leído un artículo en el "Dominicial del Domingo de El País" un artículo que la hizo temblar. A continuación os lo transcribo para que podáis leerlo.

Este artículo está firmado por Juan José Millás y dice así:

"Mercancías Perecederas. La misma caja de cartón que utilizamos usted y yo para recoger nuestras cosas cuando nos dan con la reforma laboral en la cabeza se utiliza como cuna en este orfanato de Bunia (Congo). No es, pues, que los niños de la foto estén a punto de ser facturados, aunque quizá también, sino que se les ha retratado en su hábitat y con sus pertenencias. La biografía de cualquiera de estas cajas es a veces más larga que la de los críos que las ocupan. Se diseñaron y fabricaron en uno de los cinturones industriales de cualquier país industrial de una gran ciudad. Destinadas a servir de embalaje para el transporte de las mercancías  más diversas (botellas de vino, mantas, antibióticos, televisores, aparatos microondas....), una vez cumplida esta tarea, y como nadie se atrave a desprenderse de ellas, comienzan a vivir una existencia propia, ajena a su primera función, que las conduce al fondo de un armario empotrado o al rincón de un garaje, donde devienen en continentes de los trastos y los afectos más variados, desde viejas fotografías y cartas familiares hasta libros enfermos de lepisma, pasando por objetos de uso estacional, como los portales de Belén y las figurillas del Nacimiento de Cristo. Con frecuencia llevan una vida más interesante de la que cabía imaginar cuando salieron de la troqueladora. En el caso que nos ocupa, y dado que los niños, en gran parte de este áspero mundo, poseen la misma consideración que las mercancías perecederas, estas tres cajas de cartón han recuperado su sentido original: el de meros contenedores de productos listos para su venta o adopción"

Seguro que muchos de vosotros os planteáis como no os he puesto el enlace del artículo, puesto que todos conocemos la rapidez del acceso y la utilidad de Internet para estos casos en vez de "transcribirlo" como se hacía hace bastantes años. Pues lo he hecho así porque muchas veces, exceptuando en los momentos en los que estoy muy interesado o bastante interesado, el tiempo disponible es esa otra cosa urgente que tienes que hacer y que no te permite mirar el enlace ahora y por lo tanto al dejarlo para más tarde no lo lees. Por ello la tecnología me da su permiso y os facilita a todos el acceso inmediato y en tiempo real del contenido del artículo.

Si os habéis fijado hay algunas palabras resaltadas en negrita, y al final la palabra ADOPCIÓN, la he resaltado en negrita y subrayado. Me gustaría saber si el autor de este artículo Juan José Millás ha pensado bien el matiz dado a esta última palabra que termina el mismo y que CIERRA el círculo de su lectura, o si por el contrario ha sido una manera de unirla a la palabra "VENTA" de forma arbitraria.

Leer el artículo encoje el alma, ver la foto más, pero pensar que en este artículo en el que la sola imagen desola, maltrata y sentencia, alguien ha dado un mismo sentido a dos palabras completamente antónimas como "Venta" y "ADOPCION" también  desola, maltrata y sentencia a todos nosotros que nos hemos planteado una manera de ser padres a través de la ADOPCIÓN de nuestros hijos, ante los que sentimos un amor sin fronteras, sin resquicios, sin peros y sin más motivaciones que la de ser padres de niños a los que no se les ha permitido su fundamental derecho de tener una familia. De ser padres de estos niños que no pueden elegir ni la cuna, ni los regalos de lo reyes magos ni tan siquiera el color de los ojos de sus cuidadores. De ser padres de estos niños que pasan días y días, meses y meses, años y años, sin más contacto que las personas que sin tiempo y sin conocimientos les satisfacen, a veces a medias, sus más básicas necesidades. De ser padres a los que se les niega el derecho inexistente de ser padres ante  ESE  DERECHO FUNDAMENTAL Y PROTEGIDO POR NUESTRAS LEYES DE TENER UNA FAMILIA en el que se demuestra que aunque se presente como última vía para dichas criaturas la ADOPCIÓN es la via para que ese derecho fundamental se respete.

Por lo tanto, por favor, desde aquí pido en mi nombre y en el de tantos padres adoptantes que conozco, que leo y que me gustaría conocer, que no hagan símiles, metáforas, comparaciones o ninguna otra  figura literaria con palabras tan dispares o antónimas,  como Venta o ADOPCIÓN. Porque las palabras mal interpetadas hacen mucho daño y la mala prensa, ya sabemos todos que Sentencia cuando todavía no hay ni caso para juzgar.

Gracias a todos los que leáis esta nota, y muchas gracias a todos los que entendáis el sentido de la misma.

Por último me gustaría decir al autor Juan José Millás, que por favor vuelva a pensar en la necesidad de finalizar el artículo como lo ha hecho.

La felicidad de las cosas diminutas

"Ser feliz" es un deseo que más o menos todos tenemos claro. Lo que no lo está tanto es qué hace feliz a cada uno o qué es la felicidad así en general. Decía la RAE en una edición anterior que felicidad era, entre otras cosas, un estado del ánimo que se complace en la posesión de un bien. Menos mal que cambió este significado por el de "estado de grata satisfacción espiritual y física". Por lo menos a mí no me gusta ligar la felicidad a lo material. Es viejo el dicho ese de que el dinero no da la felicidad (también es verdad que ayuda bastante a conseguirla). Si fuera así, si sólo se nos permitiera alcanzar la felicidad por la posesión de cosas, sólo serían felices los de la lista Forbes y poco más. Y no es así afortunadamente.

Según el Happy Planet Index , un índice que trata de medir la felicidad del planeta, los ciudadanos más felices del mundo son los de Costa Rica, Vietnam y Colombia. ¿Sorprende? A priori uno cree que algo ha salido mal en esta medición. ¿No serían los países del norte de Europa los más happy? Pues resulta que si medimos la felicidad por baremos como la esperanza de vida, la percepción del bienestar y la huella ecológica las cuentas salen como salen. Para quien le interese, España está en el puesto 62.

Más allá de las estadísticas, existen tantos tipos de felicidad como millones de personas hay en el planeta, pues se trata de una sensación muy personal, muy del interior de cada uno. Es más, en contra de lo que parece, la felicidad no tiene nada que ver con los grandes acontecimientos de la vida. El día de tu boda puede ser un desastre total y sentirte mal y a disgusto, a pesar de casarte con la persona de tus sueños. En cambio, un martes cualquiera puedes vivir uno de los mejores momentos de tu existencia simplemente porque alguien te diga algo que te hacer sentir espléndida.

La semana pasada se celebró el día de la felicidad (¿celebraremos el día de la tristeza también?). Así que me ha dado por pensar sobre ello y repensar cuáles son esas cosas diminutas de la vida que me hacen feliz.

En realidad, la felicidad para mí no es algo compacto que se tenga o no se tenga y punto. La felicidad es algo formado de muchos cachitos felices por separado. Unos días vivimos más y otros menos. Otros ninguno. Aunque como creo firmemente que nosotros somos capaces de controlar esos cachos de felicidad, no deberíamos dejar de pasar un día sin vivir uno de ellos. Como dijo Abraham Lincoln, "la mayoría de las personas son tan felices como deciden serlo". Una vez leí en una revista de psicología que Leonor Watling decía: "la felicidad es comer bien y dormir mucho". En mi opinión la felicidad es mucho más que eso, sin embargo, sí es la base para tener la actitud abierta que se necesita para atrapar cachitos felices.

Felicidad es levantarse tarde los fines de semana, al menos un día, y/o dormir una siesta (mini o extra large). Desayunar como si estuvieras en un hotel, con mantel de tela incluido y cestas de mini bollería y panecillos, y mermeladas, y quesos, café y zumos. Salir a dar un largo paseo y sentir el sol en la cara, mientras escuchas musiquita o tu programa de radio favorito si vas solo, o charlas con quien lleves al lado (si estás en la playa y vas descalzo, es ya para morirse). Tomar el aperitivo, con la family o con amigos o con todos, ya sea en terraza o en barra, incluso en tu propia casa o de la de otros. Comer en casa en la mesa grande, junto a la ventana, con mucha luz alrededor y comidita rica de verdad, hecha sin prisas, despacito y con buena letra. O que te inviten los amigos a su casa, y llevar el vino y/o el postre y difrutar de una laaaaaaarga sobremesa (como la de este sábado pasado en Parla). Feliz me siento con el bocadillo de jamón de los viernes y con las fresas con nata. Con el periódico del sábado y el libro de cada noche.

Felicidad es ver reir como cosacas a tus hijas por una tontería que has dicho, o verlas jugar juntas sin discutir, o que te reciban con una sonrisa enorme cuando vas a recogerlas al cole. También es escuchar sus ocurrencias de cuatro años o sus preguntas existenciales de nueve. Que necesiten el beso de buenas noches tanto como tú. Es ver caminar a pasitos cortitos a mi sobrina de 16 meses con su cara de pícara.

También es felicidad el ratito del café en el curro, los chascarillos, los días que haces una entrega y te felicitan por ello. Que tu jefe te deje trabajar en casa un día. Que te cancelen una de esas reuniones soporíferas. Que el cliente te diga: "me encanta", que tu jefe te diga: "me encanta", que tus compañeros te digan "me encanta" (esto último es lo que más satisfacción produce). Felicidad es encontrar sitio para aparcar en la puerta de tu empresa.

Felicidad es llegar a casa y encontrarte la ropa planchada o la comida hecha, y si no, ponerte a hacerlo tú con la radio de fondo para que se haga más ameno. Arreglarte y mirarte al espejo y verte guapa. Ahorrar para poder comprarte un trapito y hacerlo. Tomar una coca cola bien fría una tarde de verano o un caldo calentito una mañana invernal en la sierra. Intentar copiar una receta de tu madre y que te salga bien. Tener la mesilla (habitación, cocina, salón, casa) ordenada y limpia. El olor del coche recién lavado. Acabar una sesión de pilates. Encontrarte cinco euros en un viejo bolso.  Reclamar y que te devuelvan el dinero.

Que le den al Me gusta en tu facebook o te hagan un retweet. Que te comenten en el blog. La felicidad es acabar un post.

La felicidad no está en el ayer o en el mañana. Sólo en el hoy. En las pequeñas cosas que nos hacen sentir grandes. Voy a ser feliz sólo por hoy, mañana ya veremos.

Jefes, jefazos y jefecillos

Dieciséis años. Esa es la edad que tengo laboralmente hablando, según me dice mi querida amiga la Seguridad Social, que es una de las pocas que me escribe cartas de papel.

Tanto tiempo da para mucho. Sobre todo a un culo, perdón, mente inquieta como la mía, que además ha sufrido la crisis de las punto com y que ha ido moviéndose de empresa en empresa hasta conseguir que el curriculum no quepa ya en sólo dos páginas, aunque ponga la letra a 9 puntos y rebaje el interlineado.

He vivido muchas experiencias. He conocido a mucha gente. He tenido muchos jefes. He sido yo misma jefa y jefecilla. He visto cosas que no creerías ;-)

Tanto que me daría para una de esas trilogías de moda (no pienses mal, no me refiero a las sombras de Grey). Y voy a empezar hablando de los jefes, esos seres incomprensibles e incomprendidos, que sean como sean, buenos o malos, guapos o feos, mujeres u hombres, super guays o viejunos, no se libran de ser criticados en la máquina del café, en las cenas de Navidad y en el chat. Dicen que cuando hablan de ti te pitan los oídos. Por eso los jefes están un poco tenientes, ¿te has dado cuenta de que muchas veces no te escuchan y ni siquiera te oyen? No es a mala fe. Deja de hablar de él o ella a sus espaldas y su capacidad auditiva mejorará enteros.

Así, en mi intensa y ecléctica vida profesional he alcanzado a distinguir un variado elenco de jefes, jefazos y jefecillos, o como ahora les gusta llamarse, Managers and Directors. Algunos por experiencia directa y otros por experiencia colateral. Ahí va un intento de lista. Te animo a completarla e incluso a tirarla abajo, siempre desde el humor y el buen rollo, no vayamos a hacer sangre pls, que todo esto es un poco broma y otro poco de exageración sureña:

> El faraón. Es un tipo bastante común. Se agazapa detrás de su despotismo desilustrado para esconderse de sus oscuras inseguridades. Manda mucho, lo manda todo (al menos en la oficina, de casa no me consta). Cuando tiene un buen día incluso te sonríe, para acto seguido gritarte por no hacer las cosas como dios (o sea él o ella) manda. Nunca te creas las barbaridades que dice sobre ti. En realidad se las dice a sí mismo. Eso sí, no veas cómo te fortalece tener uno de estos, sobre todo si es en uno de tus primeros curros. Y aprendes un huevo, no de ellos claro está, sino a base de empollarte el gestor documental de la empresa, darte de morros con la realidad y tener siempre google a mano. Es un jefe que curte.

> El pater paternalis. Este es el que te lleva de la mano y no soporta que tomes decisiones por ti mismo sin consultar. Le molaría que le pidieras permiso para ir al baño aunque le da un poco de vergüenza reconocerlo y te deja ir sin más. Cuando te habla sólo le falta pasarte la mano por el pelo y cuando sales a la calle te recuerda que te lleves el abrigo. Si vas de rebelde te reprocha lo mucho que hace por ti, dándote trabajo y dejándote usar la cafetera y la nevera de la ofi. La palabra delegar no le suena a chino, le suena a amárico (idioma etíope).

> El international. Le gusta mucho mezclar el inglés con el español y al principio esto impone, porque crees que es alguien sabio, con cultura, y que tú no vas a estar a la altura. Presume de conocer a la gente más VIP del mundo mundial porque estudió en la una de las Universities mejores del planeta. Piensas que vas a aprender mucho muchísimo a su lado. Con el tiempo te das cuenta de que habla inglés con acento "aznariano" y que en realidad no sabe tanto como aparenta. Y que le encanta enseñar tus ideas como suyas en ppts hechas por otro colega tuyo en sus horas libres.

> El colegui. Al igual que es un error intentar ser el mejor amigo de tu hijo, lo es intentar ser amigo de la gente que tienes a tu cargo. Estos jefes son abiertos, dan buen rollo, te cuentan su vida y te invitan a café. A veces incluso a su casa, no en plan rollo sexual, sino a conocer a su familia y enseñarte su colección de miniaturas de Stars Wars o su bodega chachipiruli. ¡Cuidado! No digo que no podáis ser amigos, pero mejor espera a cambiar de curro o a que cambie él/ella. Si no lo haces, cualquier día te llevarás un gran chasco. Hazme caso.

> El (casi) perfectum. Este es como el monstruo del Lago Ness o el abominable hombre de las nieves. ¿Leyenda o realidad?.  Me atrevo a decir que lo he visto pasar delante de mí en algunos momentos de mi vida. Lo reconocerás porque admiras su trabajo, que hace con sus propias manos de vez en cuando, porque flipas cuando le oyes hablando con los clientes o le ves resolviendo problemas sin pestañear. También porque sabe sacar lo mejor de ti, te motiva y es capaz de convencerte de que los marrones son auténticos retos. Y dices: "de mayor quiero ser como él/ella". Sin embargo, el jefe perfectum tiene sus días. A veces les descubres en algún renuncio. Como dijo Osgood a Jerry en "Con faldas y a lo loco", !nadie es perfecto!

> El comme ci comme ça. Es blandito y amoroso, como mimosín. Crees que nunca mataría a una mosca y mucho menos te hablaría mal o te gritaría. Cuando te dice algo negativo es él que que llora porque le duele de verdad. Pero no pienses que va a sacar la cara por ti o va a ayudarte a resolver conflictos. Con este tipo de jefe te sentirás relajado, querido, feliz, siempre que las cosas marchen bien. Cuando estalle la tormenta, o llevas tu propio paraguas o te calas hasta los huesos.

> El pasota. Con este vas a tener tanta libertad para trabajar que acabarás pidiendo a gritos a un paternalis. Incluso a un faraón. A veces uno necesita una brújula para saber por dónde tirar. A veces uno necesita que su jefe le conozca un poco antes de la evaluación anual del desempeño. A veces uno necesita que le mimen y que le doren la píldora. No creo que sea para tanto lo que pedimos.

> El mezcladito. Este es el que más abunda pues se trata de un tipo que tiene una pizca de aquí y otra de allá. A primera vista parece el mejor. Una vez que le pillas. Porque hasta entonces vas a sufrir de lo lindo hasta descubrir todos sus recovecos. Como toda personalidad, tendrá algún aspecto dominante. Descúbrelo y adáptate. Te irá mejor.

Y me queda el más grande de todos, el jefe propio o propio jefe. El autónomo. Es una persona implacable consigo misma. No se concede descansos, ni se permite enfermar o coger vacaciones. Tanto es así que se confunde con el adicto al trabajo. Nada más lejos de la realidad. No sueña con ganar mucho dinero o montar un chiringuito en la playa. Sueña con tener una mañana libre para no hacer NADA, sin sentirse culpable o con que de repente todos sus clientes le paguen pronto. Bueno, no. Sueñan con que le paguen. Y punto.

Y yo, que he sido jefecilla a tiempo parcial, ¿cómo soy? Buf, esta es la típica pregunta de entrevista de trabajo en la que dices algo así: mi estilo de liderazgo es abierto y participativo y trata de potenciar las fortalezas de cada persona por separado para impulsar el trabajo en equipo y desplegar un ambiente de trabajo estimulante y motivador. Todos tenemos sueños.

La verdad es que ser jefe es bastante duro. Rectifico. Ser un buen jefe es bastante duro. Y creo que a todos, jefes y subordinados (¿habrá palabra más fea?) nos iría mucho mejor si nos pusiéramos en el lugar del otro a menudo y dejáramos a un lado el ego, las paranoias, y las tonterías.

Cada uno en su sitio, eso sí, no vayamos a ponernos tiernos y a hacernos amiguitos de Facebook. Eso nunca, por lo que más quieras.